Что-то устала от вечно наполненной комнаты и невозможности вдохнуть свободно. От нехватки личного пространства, даже того, где пусто. От долгого временного расстояния между попытками выговориться. И вообще от расстояния. Оно просто уничтожает.

Вечно жду чего-то. Так зимой ждала, пока наступит весна и всё изменится, но я, видимо, не в состоянии понять, что сезоны не меняют людей, они меняют погоду. Да и ту не так сильно, как хотелось бы ибо снег\град\холод.

Перестала писать. Совсем. За год ни единой строчки и если бы дело было только в желании, то проблема бы исчерпала себя как таковая. Но нет.

А в итоге всё вертится по кругу и как приходим м из одиночества и пустоты, так и возвращаемся туда же. Разница лишь в иллюзиях между точкой отсчета и концом пути.